« Prends la peine d’ignorer la tristesse des tiens ». De la devise inventée il y a déjà vingt ans pour la famille de Dans Paris, unie au prix de son aveuglement, Christophe Honoré n’a pas gardé grand-chose – il en a même pris l’exact contre-pied. Il y a dans ce Mariage au goût d’orange une envie de capter la force du sentiment partagé, l’attention à l’autre, la circulation souvent invisible des émotions qui passent d’un être à l’autre, qui se déplacent, se transforment et relient autant qu’elles fissurent. Nous sommes en mars 1978 dans les faubourgs de Nantes et c’est jour de fête pour la famille Puig. Jacques, petit dernier d’une fratrie de sept enfants, va épouser Martine. Pour l’occasion les plus belles tenues, les plus belles robes sont de sortie, les voitures bariolées et le klaxon de rigueur pour fêter bruyamment l’événement au moment de rejoindre la salle des fêtes. Les frères et sœurs semblent heureux de se retrouver autour de leur mère, qui ne les a plus vus tous ensemble depuis bien longtemps. Si l’absence du père Puig saute aux yeux, on comprend vite qu’elle ne date pas d’hier et qu’apparemment la famille ne s’en porte pas plus mal… Tout va pour le mieux, mais c’est un refrain bien connu : les retrouvailles, en famille, provoquent également des remous – et certains traumatismes difficilement enfouis ne demandent qu’à éclater au grand jour.

En parfait maître de cérémonie, Christophe Honoré convoque pour son Mariage au goût d’orange toute la petite famille de comédiennes et de comédiens qu’il s’est (re-) composée au fil du temps, des films et des pièces de théâtre. Elles sont venues, ils sont tous là : de Vincent Lacoste (en aîné qui prend très à cœur son rôle de sous-patriarche) à Paul Kircher (le jeune marié), en passant par Adèle Exarchopoulos (la frangine dépressive suite à sa séparation d’avec le père de ses enfants), Alban Lenoir, Nadia Tereszkewicz, Noée Abita… Toutes et tous rassemblés aux portes du Duché de Bretagne pour trancher l’épineux débat : l’amour peut-il véritablement réparer les êtres ? Ou au mieux permet-il de maquiller les fissures apparentes avant qu’elles ne s’ouvrent à nouveau ? Ce dix-septième long métrage du réalisateur (déjà !) adapte et prolonge Le Ciel de Nantes, sa pièce à succès dans laquelle un cinéaste imaginait un film qui raconterait l’histoire de sa famille sur trois générations. « Ce film, j’ai l’impression de le connaître depuis toujours. Comme un ami de longue date dont le visage et la voix me seraient familiers. Il était déjà là, diffus dans chaque livre que j’ai écrit, chaque film que j’ai fait. Il s’est présenté à moi comme un portrait collectif, multiple, composé d’existences entremêlées. Celles d’hommes et de femmes qui se tiennent à distance de leurs propres émotions, qui refusent toute forme de sentimentalité. Et pourtant, seuls les sentiments leur importent : ils sont sans cesse traversés, parfois débordés, comme contaminés par eux. »

Au meilleur de sa forme, tant dans l’écriture que dans la mise en scène, ample et généreuse de son film choral, Christophe Honoré passe d’un personnage à un autre, d’une histoire à l’autre, avec une virtuose fluidité. Il réussit à créer une atmosphère authentique, propice à faire émerger la cruauté. Tout est naturel, évident, les préparatifs du mariage, la décoration de la salle – jusqu’à la préparation du Tang, cette boisson lyophilisée au goût d’orange à mélanger dans l’eau. On se laisse de bon cœur embarquer dans cette journée décisive pour la famille Puig, qui pourrait laisser à chacune et chacun un goût amer.